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AUNQUE ESTA NOCHE EL MUNDO OLVIDE NUESTRO AMOR
오늘 밤, 세계에서 이 사랑이 사라진다 해도
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CAPÍTULO 33
El secreto de la azotea y el cansancio de los pasos lentos
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La azotea del bloque norte del Instituto Hansung permanecía en un silencio absoluto
durante la hora del almuerzo de finales de octubre. El sol de la una de la tarde brillaba con
una intensidad blanca y fría que no lograba calentar la superficie de hormigón gris de la
plataforma. Desde la verja de alambre oxidado, el ruido de los cláxones de la avenida Mapo
subía de forma amortiguada, como el eco lejanísimo de una ciudad ajena.

Kim Jae Won se encontraba sentado en el suelo, con la espalda apoyada contra la
estructura de ladrillo visto de la caseta del ascensor de servicio. Tenía las piernas estiradas
y la cabeza ligeramente inclinada hacia atrás, descansando en el muro. Su respiración era
inusualmente corta, rápida y superficial; cada ciclo torácico requería un esfuerzo visible que
hacía que sus clavículas se marcaran con rigidez bajo el jersey negro de lana. Tenía los
ojos cerrados, concentrado por entero en la física de estabilizar el latido errático de su
pecho.

La puerta de metal de la azotea se abrió con un chirrido seco. Choi Ji Min entró en el
espacio, sosteniendo una lata de café caliente entre las manos. Al ver la postura del chico,
su paso rápido se detuvo de golpe, y una expresión de alarma sorda transformó sus
facciones.

Caminó a paso rápido hacia él, arrodillándose a su lado sin importar el polvo del hormigón.

—Jae Won —lo llamó en un susurro tenso, apoyando la lata caliente contra la mano fría del
chico—. Estás temblando. Te vi desde la ventana del segundo piso; tardaste casi diez
minutos en cruzar el patio central esta mañana. Esto ya no es fatiga de octubre, es el
colapso del que advirtió el doctor Park.

Jae Won abrió los ojos lentamente. Sus pupilas tardaron dos segundos en enfocar el rostro
preocupado de la chica. Forzó una exhalación larga, estirando los dedos con lentitud para
tomar la lata de café, buscando el contraste térmico para estabilizar el pulso periférico.

—Falta una semana para el primer lunes de noviembre, Ji Min —dijo con una voz que sonó
como un roce de papel seco—. La receta médica dice que puedo sostener el circuito hasta
la fecha impresa si evito las escaleras altas. Solo necesité un momento de quietud aquí
arriba donde el aire corre sin la humedad del aula.

Ji Min apretó los dientes, conteniendo las lágrimas que amenazaban con asomar en los
márgenes de sus ojos oscuros.

—¡Estás destruyendo tus últimas reservas por un lienzo de óleo que ni siquiera estará en la
exposición oficial! —le recriminó en un susurro sibilante y desesperado—. Seo Yun está
terminando el fondo gris esta tarde. Ayer me mostró el cuaderno verde oliva; anotó la regla
de las tres baldosas con una confusión que me partió el alma. Sabe que te estás alejando,
Jae Won. Su cuerpo lo registra aunque su memoria borre el motivo cada noche. Estás
forzando la máquina al extremo solo para que una chica que no te recordará mañana tenga
una anécdota de otoño.

Jae Won dio un sorbo corto al café caliente, sintiendo cómo el calor descendía de forma
lenta por su esófago, devolviendo un mínimo de estabilidad a su caja torácica.

[ Ji Min mide el valor de mis días en términos de permanencia biológica, la misma lógica
que rige los monitores del hospital clínico. No entiende que el cansancio de estos pasos
lentos es el precio que pago gustosamente por mantener el prólogo de Seo Yun a salvo del
vacío. Si me rindo hoy, si dejo que esta azotea sea el último punto del mapa, las páginas
verdes de su diario se cerrarán con un párrafo truncado, una interrupción violenta que
llenará sus mañanas de preguntas sin respuesta. Mi corazón se va a detener de todos
modos en noviembre o en invierno; prefiero que lo haga cuando la última pincelada del
lienzo esté completamente seca. ]

—No es una anécdota, Ji Min —respondió Jae Won finalmente, mirando la verja de alambre
donde una hoja seca permanecía enredada—. Es una prueba. Una prueba física de que la
fragilidad también puede construir algo permanente. Asegúrate de que sus notas de esta
noche registren que la distancia de las tres baldosas se mantuvo con disciplina. Es lo único
que necesito de ti antes de que llegue el lunes.

Ji Min se levantó lentamente, limpiándose la falda con dedos tensos. Miró el perfil pálido del
chico, recortado contra el sol frío de la tarde, consciente de que la cuenta regresiva del
otoño había entrado en su fase definitiva y que ninguna advertencia escrita sería suficiente
para detener el avance de un corazón que había decidido consumirse en los márgenes del
papel.

── El sol frío de la azotea ilumina el desgaste de las últimas reservas, revelando que la
mentira de la normalidad es un hilo cada vez más delgado bajo el viento de octubre.
── Continúa en el Capítulo 34: El lienzo terminado y la fijeza del óleo gris