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AUNQUE ESTA NOCHE EL MUNDO OlVIDE NUESTRO AMOR
오늘 밤, 세계에서 이 사랑이 사라진다 해도
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CAPÍTULO 31
La consulta de Ji Min y el inventario del cuaderno verde
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La cafetería del sótano de la biblioteca municipal era un espacio angosto, iluminado por
lámparas halógenas de luz amarilla que creaban un ambiente de reclusión y resguardo
contra el viento frío de octubre que soplaba en la superficie. El olor a grano de café tostado
y a pan dulce se mezclaba con el aroma rítmico del papel viejo que subía desde los
depósitos de los archivos centrales.

Choi Ji Min permanecía sentada en la mesa del fondo, con una taza de té verde intacta
entre las manos. Frente a ella, el cuaderno de tapas verde oliva de Han Seo Yun yacía
cerrado sobre la fórmica, un objeto que Ji Min había tomado prestado durante el periodo de
la pausa del almuerzo bajo el pretexto de verificar unas anotaciones para el examen de
literatura.

Kim Jae Won se sentó en la silla opuesta con su habitual parsimonia defensiva. Su
chaqueta oscura de uniforme estaba abrochada hasta el último botón, y su rostro reflejaba
la fatiga acumulada de una semana donde las temperaturas habían descendido por debajo
de los diez grados.

—He realizado el inventario completo de este segundo tomo, Jae Won —dijo Ji Min en un
susurro grave, deslizando el cuaderno verde hacia el centro de la mesa—. Seo Yun está
usando una caligrafía más compacta que en el diario azul. Ha llenado cuarenta páginas en
lo que va de agosto y septiembre. Pero lo que me preocupa no es la extensión, sino la
modificación del lenguaje.

Jae Won apoyó las manos sobre la mesa, cruzando los dedos para ocultar el tono azulado
de sus uñas.

—¿Qué cambio encontraste en las notas? —preguntó de manera pausada.

—Ha empezado a omitir las cláusulas de la apuesta —reveló Ji Min, abriendo el cuaderno
por una página intermedia donde varias líneas escritas en tinta azul detallaban la tarde en el
mirador de Namsan—. En las primeras entradas del verano, la chica de la noche se
recordaba a sí misma que esto era un juego simulado, una condición mecánica para pasar
el tiempo. En las notas de las últimas dos semanas, esa advertencia ha desaparecido.
Ahora solo escribe sobre tu respiración, sobre la forma en que tus hombros encajan en el
taburete del taller y sobre la necesidad de no dejar espacios vacíos en sus tardes contigo.
Está desarrollando un sesgo de permanencia.

Jae Won miró las líneas de caligrafía prolija, reconociendo la caligrafía pequeña y analítica
de Seo Yun.

[ Ji Min tiene miedo de que el olvido nocturno pierda su eficacia como filtro de seguridad. Le
asusta que el cuerpo de Seo Yun esté reteniendo el residuo de nuestras tardes con una
intensidad que el papel ya no puede controlar. Si ella deja de leer sobre la apuesta y
empieza a despertar creyendo que lo que tenemos es un vínculo real y biológico, el impacto
de mi ingreso en noviembre será el doble de destructivo para su estabilidad mental. ]

—Ella es fiel al registro físico, Ji Min —argumentó Jae Won con una voz suave y
contenida—. Si escribe sobre mi respiración es porque mi pecho se mueve de forma
irregular en el banco del parque; son datos objetivos. No está añadiendo adjetivos
sentimentales ni declaraciones de afecto. Cumple la regla.

—¡No es suficiente, Jae Won! —Ji Min bajó la voz un grado más, pero sus ojos oscuros
revelaron una tensión cruda—. Su cerebro borra los datos, pero su intuición se está
asentando en la madera del cuaderno verde. Si no reintroduces la distancia de forma
explícita en las próximas tardes, la vas a dejar desarmada frente a lo que viene. Ayer anotó
que el reflejo de tu rostro en el lienzo es lo único que le da sentido al frío de octubre. Eso ya
no es un informe clínico, Jae Won. Eso es un residuo emocional que se está acumulando en
su pecho, y tú sabes perfectamente que tu tiempo no da para sostener ese peso.

Jae Won cerró el cuaderno verde oliva con un movimiento pausado, devolviéndoselo a la
chica con dedos fríos.

—Mañana reajustaré la distancia en la estación —prometió él, levantándose de la silla con
un esfuerzo visible—. Pero no le pediré que borre el lienzo del taller. Dejemos que la pintura
se seque por completo, Ji Min. Es lo único que le quedará cuando la tinta azul del papel
verde deje de tener sentido en sus mañanas.

── El inventario de los días revela las fisuras por las que la intuición desafía la fijeza del
olvido nocturno, dejando marcas que la lógica de las reglas no puede contener bajo el frío
de la tarde.
── Continúa en el Capítulo 32: El reajuste de las tres baldosas y el viento de la estación