Capítulo 1767: – ¿Miedo?

¿Cambiar? Lumian no había previsto que Termiboros hiciera una insinuación en un momento como este.

Ya fuera porque este ángel de la Inevitabilidad pretendía aprovechar la oportunidad para tender una trampa o tuviera alguna otra intención, o si simplemente buscaba evitar que cualquier problema cayera sobre Su nave en este momento y lugar en particular, estaba claro que este juego aparentemente anodino del Pastel del Rey ocultaba profundos peligros ocultos. Una vez activado, sumiría a todos los presentes en un abismo peligroso.

Cuando el conde Poufer mencionó el aspecto místico, el acto de sacrificar una porción de pastel del rey a una deidad o antepasado venerado, Lumian sospechó la presencia de un elemento sobrenatural. Se parecía a los juegos de adivinación preferidos por muchos entusiastas del misticismo. Para su asombro, el asunto resultó ser aún más grave de lo que había imaginado inicialmente.

Había llevado a un ángel a creer que él, Lumian, un Secuencia dual, era incapaz de manejarlo o podría resultar dañado por ello.

Mientras estos pensamientos corrían por su mente, Lumian luchaba por comprender los motivos de Termiboros. Todo lo que pudo hacer fue extender cautelosamente su brazo y seleccionar con indiferencia uno de los cinco trozos restantes de King's Pie.

Esta vez, Termiboros no intervino.

Después de que Lumian, Anori, Mullen, Joven Ernst e Iraeta se hubieran hecho con una porción de tarta del rey, solo quedaba la más cercana a Lumian.

“Parece que es mía”. El conde Poufer se inclinó, sonrió y agarró la porción de tarta del rey. Se la llevó a la boca y le dio un delicado mordisco.

Lumian hizo lo mismo. La corteza estaba crujiente, el relleno dulce y su aroma persistía en el paladar. La calidad era bastante impresionante.

Después de unos bocados, el conde Poufer se rió entre dientes y comentó: “Parece que hoy soy el rey”.

Mientras pronunciaba las palabras, sacó una haba de su boca.

En el instante en que Lumian posó los ojos en la haba, un leve rastro de sangre y óxido llegó a sus sentidos.

Mientras tanto, el ambiente en el Café Mecánico se volvió pesado, como si todos temieran recibir una orden que no pudieran soportar.

El conde Poufer se levantó de su asiento, de espaldas a la ventana que daba a la calle, bloqueando la luz del sol, que proyectaba una tenue sombra sobre su rostro. Su sonrisa parecía algo oscura.

La mirada del conde Poufer se fijó en el novelista Anori, con una sonrisa pícara en los labios.

“Sal del café y di a los transeúntes: “Soy una mierda de perro”“.

Anori, que había estado nervioso, dejó escapar un suspiro de alivio y respondió con una sonrisa: “Claro que sí”.

El corpulento hombre se levantó de su asiento y se apresuró hacia la puerta, agarrando el pomo situado en la pared lateral.

En medio de un chirrido y unos débiles traqueteos, el brazo mecánico se tensó de repente, “arrastrando” la pesada puerta de madera entreabierta.

Anori se aventuró a salir a la calle. Dirigió su voz a los peatones:

“¡Soy una mierda!

“¡Soy un pedazo de mierda criado por una cerda!

“¡Toda mi familia es una mierda criada por cerdas!”.

Los transeúntes se quedaron mirando atónitos antes de estallar en carcajadas.

Después de maldecirse a sí mismo, Anori regresó a Lumian y los demás con muy buen humor.

“Tienes una fortaleza mental impresionante”. Lumian se obligó a reformular “eres realmente insensible” de una manera más pulida.

El novelista Anori se rió entre dientes y dijo: “Cada vez que me atasco en mi escritura, me maldigo a mí mismo en el balcón. Es el método más sencillo”.

“Los escritores tenéis vuestras peculiaridades”. Lumian recordó a su hermana, que se creía aquejada de un avanzado síndrome de procrastinación.

Anori tomó un sorbo de absenta y se recompuso. Su atención se dirigió al conde Poufer, que, de espaldas a la luz, posó su mirada en Mullen, el pálido y apuesto pintor.

“Pégale una bofetada a Iraeta”.

Mullen se relajó en su asiento, optando por no levantarse. Se inclinó hacia delante y dio una bofetada al poeta Iraeta.

Iraeta, con el cabello ralo y los músculos faciales ligeramente caídos, permaneció imperturbable. Simplemente dio otra calada a su pipa.

Al notar el escrutinio de Lumian, le ofreció una sonrisa casual.

“Como poeta, debo aprender a saborear la malicia que me rodea”.

Encontrar alegría en la malicia… Qué juventud tan poética. Bueno, más exactamente, un hombre de mediana edad poético… Lumian examinó a los participantes del juego, dándose cuenta de que, aparte del conde Poufer, que había consumido la haba, nada más parecía estar mal.

El conde Poufer cambió ligeramente de postura, con sus rasgos todavía sombreados por la luz de fondo.

Le dijo a Joven Ernst: “Exprésame tu lealtad”.

Cuando los Gatos Negros se reunían, a menudo realizaban una serie de actos audaces. En una caracterización más contemporánea, eran vanguardistas del arte escénico. Por lo tanto, Joven Ernst no tuvo reparos en arrodillarse sobre una rodilla y profesar lealtad. Incluso lo consideró insuficiente, sintiendo que carecía de emoción o humillación.

El conde Poufer se volvió entonces hacia el poeta, Iraeta, y le dictó:

“Dale todo tu dinero al mendigo de enfrente”.

Iraeta se sorprendió. Se le encogió el corazón al responder: “De acuerdo”.

“Como sabes, soy un indigente. En los últimos cinco años, apenas he ganado 3 verduros con mi poesía. Cada día, pienso en qué amigo podría organizar un evento y ofrecerme una bebida gratis”.

Todo un poeta honesto… Lumian se preguntó si debía patrocinar a este individuo y ver qué tipo de versos podía producir. Después de todo, la “cuota de patrocinio” la había aportado Gardner Martin. No emplearla supondría que no se utilizara. Por el contrario, al patrocinar a ciertos artistas, podría embolsarse una parte para él.

Antes de que el conde Poufer pudiera responder, Iraeta estalló de repente en carcajadas. Buscó en su bolsillo y exclamó emocionado:

“¡Por eso solo traje 5 verl d'or!”.

“¿5 verl d'or? En el Café Vichy, eso apenas cubriría media botella de agua mineral y dos huevos duros”, murmuró el novelista Anori mientras veía al poeta Iraeta partir apresuradamente. Le lanzó los verlos de oro al mendigo de enfrente.

El Café Vichy estaba situado en un callejón de la Avenue du Boulevard. Atraía a miembros del parlamento, altos funcionarios del gobierno, banqueros, industriales, financieros, cortesanas famosas y estimados autores, pintores, poetas y escultores de las altas esferas de la sociedad.

En ese momento, todos los participantes habían tomado su turno, dejando a Lumian como el último.

El conde Poufer fijó su mirada en Lumian, con expresión profunda mientras hablaba: “Esta es tu primera vez que asistes a nuestra reunión del Black Cat. Te asignaré una tarea sencilla. Toma tu porción de tarta del rey y dirígete a la última habitación del sótano de la cafetería. Cambia la tarta por una hoja de papel blanco”.

Esto tiene un toque de misticismo… Si algo sale mal, simplemente quemaré ese sótano… Lumian murmuró para sí mismo mientras agarraba el pastel del rey parcialmente comido. Siguiendo las indicaciones del novelista Anori, localizó una escalera que conducía al sótano cerca de la cocina.

Antes de aventurarse, encendió las lámparas de gas de la pared cercanas. Bajo su tenue resplandor amarillo, recorrió un pasillo abarrotado de diversos objetos hasta llegar a la última habitación.

La puerta bermellón estaba bien cerrada. Lumian escuchó atentamente, pero no detectó ningún movimiento en el interior.

Tampoco había señales sospechosas alrededor de la puerta.

Lumian extendió la palma de su mano derecha, agarró el pomo, le dio un suave giro y empujó gradualmente hacia adentro.

A medida que las lámparas de gas del pasillo del sótano iluminaban el espacio, los objetos fueron apareciendo a la vista.

Estos objetos eran cabezas, agrupadas en las sombras oscuras, con miradas carentes de emoción, fijas en el “intruso” de la entrada.

Las pupilas de Lumian se dilataron al reconocer algunas cabezas familiares.

¡Pertenecían al novelista Anori, al pintor Mullen, al crítico Joven Ernst y a la poetisa Iraeta!

Justo antes de conjurar una bola de fuego, Lumian, experimentado y resistente, se obligó a calmar sus nervios y discernir la situación.

Las cabezas carecían de la palidez de los fallecidos, y la habitación estaba desprovista del olor distintivo de los conservantes.

Lumian contuvo su reacción inicial y examinó la escena. Se dio cuenta de que se trataba de cabezas de cera que habían sido desmontadas.

Parecidas a melones, estaban escondidas en compartimentos sobre un marco de madera.

¿Esta misión pretende asustarme? Si no fuera por la advertencia de Termiboros, ¿cómo podría perturbarme semejante broma? ¿Qué tiene esto de místico? Lumian reflexionó un momento antes de colocar su King's Pie en un estante de madera y extraer una hoja de papel blanco de una de las cabezas de cera.

Al regresar al Café Mecánico con el papel blanco en la mano, se encontró con las sonrisas de Anori, Iraeta y los demás, como si estuvieran calibrando cualquier inquietud persistente.

El conde Poufer asintió con satisfacción.

“Has ejecutado la misión de manera admirable”.

¿Y si no la hubiera ejecutado admirablemente? ¿Qué habría ocurrido? Lumian simuló una inquietud residual y preguntó:

“¡Esas cabezas de cera parecían tan reales que casi me paran el corazón!

“Jaja “se rió Anori”. Este es el gesto de bienvenida del conde a todos los recién llegados. Le gusta coleccionar cabezas de figuras de cera. Cada persona a la que reconoce recibe una invitación de un escultor de cera para inmortalizar sus cabezas como arte y colocarlas en el sótano del Café Mecánico.

Es casi como si el conde Poufer se hubiera quedado con sus cabezas… Lumian observó los cuellos de Anori y los demás, pero no encontró ningún rastro de suturas.

Tras indagar en varios rumores que circulaban entre el círculo de novelistas y ofrecer 2 verl d’or de oro para patrocinar al Black Cat, Lumian se despidió.

Al marcharse, su mirada se posó inadvertidamente en las mesas de dos patas.

De repente, las pupilas de Lumian se contrajeron.

Observó que el conde Poufer, Anori y los demás aún tenían pastel del rey sin terminar en sus platos, mientras que el plato de porcelana esmaltada en blanco que antes había contenido el pastel ahora estaba vacío.

¡Debería haber habido una porción de pastel del rey destinada al antepasado de la familia Sauron!

¡Ya no estaba!

La perplejidad de Lumian era evidente. Señaló el plato de aperitivos y comentó:

“Recuerdo que quedaba un trozo de tarta del rey”.

El conde Poufer se rió entre dientes y sorbió su café.

“Me lo comí”.

“¿De verdad?”. Lumian sonrió al darse cuenta.

Dando la espalda, salió del Café Mecánico, y la sonrisa en su rostro se desvaneció gradualmente.

¡El conde Poufer solo había dado dos bocados a su trozo de tarta del rey!