**Capítulo 001 – La luz al final del túnel**

Jamás di crédito a los relatos de la ‘luz al final del túnel’, aquellos que narraban cómo, tras una experiencia cercana a la muerte, las personas despertaban aterrorizadas, empapadas en sudor frío, proclamando haberla visto. Y sin embargo, aquí me encontraba, en lo que bien podría ser ese "túnel", frente a una luz deslumbrante. Lo último que recordaba era haberme dormido en mi habitación, o como otros la llamaban, la cámara real.

¿Acaso había muerto? ¿Y de ser así, cómo? ¿Fui asesinado? No recordaba haber causado daño alguno, pero mi posición como figura pública y poderosa bien podría haber incitado a muchos a desear mi muerte. En cualquier caso, al no vislumbrar un despertar inminente, me desplacé lentamente hacia aquella luz brillante, sin motivo alguno para resistirme. El trayecto se extendió en lo que pareció una eternidad; llegué incluso a esperar que un coro infantil me convocara con un himno angelical hacia lo que asumía era el cielo.

Sin embargo, mi visión se tornó borrosa y se tiñó de un rojizo brillante, mientras un estruendo invadía mis oídos. Cuando intenté pronunciar palabra alguna, el único sonido que brotó de mí fue un llanto.

Poco a poco, las tenues voces se hicieron cada vez más nítidas hasta que logré discernir:

—¡Felicidades, señor y señora, es un niño sano!

Un momento… En circunstancias normales, tras escuchar esas palabras, mi mente se habría centrado en: "¡Maldición! ¿Acabo de nacer? ¿Soy acaso un bebé ahora?". Pero, extrañamente, lo único que me venía a la mente era: "Así que aquella brillante luz al final del túnel era solo la luz que entraba por…". Un pensamiento divertido… preferí no ahondar más en ello.

Al evaluar la situación racionalmente, como correspondía a todo rey, percibí que, sin importar dónde me encontrara, comprendía su idioma. Lo cual, sin duda, era una buena señal.

Tras lograr abrir mis ojos, lenta y dolorosamente, mis retinas fueron abrumadas por una cacofonía de colores y formas. Mis ojos de recién nacido tardaron un tiempo en adaptarse a la luz. El hombre que fungía como doctor, o eso parecía, frente a mí, poseía un semblante poco agraciado, una larga cabellera gris y una barba. Podría jurar que sus lentes eran tan gruesas que parecían a prueba de balas. Lo más extraño de todo, sin embargo, era que no vestía una bata médica y no nos hallábamos en la habitación de un hospital. El escenario parecía el de un ritual arcano, pues la estancia apenas estaba iluminada por un par de velas y reposábamos sobre una rudimentaria cama de paja en el suelo.

Miré a mi alrededor y vi a la mujer que me había traído al mundo. Supongo que lo apropiado sería llamarla 'Madre'. Me llevó unos segundos reconocerla; era, sin duda, una belleza, aunque quizás mi vista aún borrosa exagerara sus atributos. Sin embargo, en lugar de una belleza glamurosa, la describiría como encantadora, en el sentido de amable y gentil, con un distintivo cabello castaño y ojos marrones. Mis ojos no pudieron evitar posarse en sus largas pestañas y su nariz respingona, que invitaban a la cercanía. Parecía imbuida de un amor maternal. ¿Es por eso que los bebés se sienten atraídos hacia sus madres?

Aparté el rostro y miré a la derecha, apenas logrando distinguir a quien asumía era mi padre, juzgando por su sonrisa algo tonta y sus ojos llorosos que me contemplaban. De inmediato, soltó:

—Hola, pequeño Art, soy tu papá. ¿Puedes decir 'pa-pá'?

Miré a mi alrededor y vi cómo mi madre y el supuesto doctor (cuya cualificación parecía dudosa) desviaban la mirada mientras mi madre, con un deje de burla, respondía:

—Cariño, acaba de nacer.

Al examinar con más detenimiento a mi padre, pude entender por qué mi encantadora madre se había sentido atraída por él. A pesar de que parecía haber perdido el juicio al esperar que un recién nacido articulara una palabra bisílaba (a lo cual le concedería el beneficio de la duda, atribuyéndolo a la euforia de la paternidad), era un hombre de aspecto carismático, con una barbilla cuadrada bien afeitada que complementaba sus rasgos afilados. Su cabello, de un tono castaño grisáceo, parecía recién cortado, mientras que sus cejas, pronunciadas y penetrantes, se extendían como espadas que se unían formando una 'uve'. Sin embargo, sus ojos, ya fuera por su ligera inclinación o por el profundo tono azul, casi zafiro, que irradiaba desde sus iris, albergaban una mirada amable.

—Hmm, no está llorando. Doctor, creía que los recién nacidos debían llorar al nacer —escuché decir a mi madre.

Mientras terminaba de examinar —o, más bien, observar— a mis padres, el autoproclamado doctor simplemente se excusó, diciendo:

—Existen casos en los que el recién nacido no llora. Así que, por favor, continúe descansando por un par de días, Señora Leywin, y hágame saber si algo le sucede a Arthur, Señor Leywin.

Las semanas subsiguientes a mi 'viaje fuera del túnel' se revelaron como una nueva forma de tortura. Tenía escaso o nulo control sobre mis extremidades; apenas lograba moverlas un poco, y aun así, la fatiga me invadía con rapidez. También me percaté de que los bebés carecen de gran control sobre sus dedos. Cuando se coloca un dedo en la palma de un infante, este no lo aferra por afecto, sino que es más bien como el reflejo involuntario al golpearse el nervio cubital: pura reacción instintiva.

Más allá de mis habilidades motoras, ni siquiera podía controlar mis necesidades fisiológicas. Aún no era dueño de mi propia vejiga. Simplemente… ocurría. ¡Ah…!

Con un enfoque más optimista, una de las pocas ventajas a las que felizmente me acostumbré era la lactancia materna. Que no se me malinterprete: no había ninguna intención oculta en absoluto. Simplemente, la leche materna tiene un sabor muy superior al de la leche en polvo y posee un valor nutricional incomparable, ¿verdad? En serio… por favor, créanme.

El lugar de mi 'invocación demoníaca' parecía ser la habitación de mis padres, y, por lo que había supuesto, esta era quizás una época pasada de mi antiguo mundo, donde la electricidad aún era un concepto desconocido. Pero mi madre no tardó en demostrarme cuán equivocadas estaban mis conjeturas, pues un día curó un rasguño en mi pierna, provocado cuando mi torpe padre me hizo tropezar con un cajón mientras me balanceaba. No, no se trató de una curación con una tirita y un beso, sino de un fenómeno de sanación que emanaba de sus manos, acompañado de una brillante luz y un leve zumbido.

¿Dónde diablos estaba?

Mi madre, Alice Leywin, y mi padre, Reynols Leywin, al menos parecían ser buenas personas, si no las más bondadosas que jamás hubieran existido. Llegué a sospechar que mi madre era un ángel, pues jamás había conocido a una persona tan bondadosa y cálida.

Mientras me llevaba a la espalda, sujeto en un portabebés, la acompañé a algo que se asemejaba a una ciudad. Esta población, llamada Ashber, era más bien un puesto fronterizo engrandecido, pues carecía de caminos pavimentados y de edificaciones complejas. Caminábamos por el sendero principal, flanqueado a ambos lados por tiendas y puestos donde comerciantes vendían todo tipo de artículos, desde las necesidades más comunes y cotidianas hasta objetos que me dejaban boquiabierto: ¡armas, armaduras y rocas… rocas brillantes! Lo más extraño y a lo que no lograba acostumbrarme era ver a la gente portar sus armas con la misma naturalidad con la que se llevaría un bolso de diseñador. ¡Vi a un tipo de alrededor de un metro setenta con una gigantesca hacha de guerra que era mucho más grande que él mismo!

En cualquier caso, mi madre seguía hablándome, presumiblemente para que aprendiera el idioma con mayor rapidez, mientras adquiríamos las provisiones del día, intercambiando saludos con quienes encontrábamos y con los mercaderes de los puestos. Pero, una vez más, mi cuerpo me traicionó, y caí dormido…

¡Maldito cuerpo inútil!

Sentado en el regazo de mi madre, que me acunaba contra su pecho, escuché atentamente a mi padre, quien recitó un canto durante casi un minuto, que sonaba como una plegaria a la tierra. Me tensé, cada vez más expectante, mientras esperaba algún fenómeno mágico: un terremoto que partiera el suelo o la aparición de un golem gigante de piedra.

Tras lo que pareció una eternidad (y créanme, para un recién nacido con la capacidad de atención de un pez dorado, así lo fue), tres monolitos del tamaño de un humano emergieron del suelo y se estrellaron contra un árbol cercano.

"¿Qué diablos… ha sido eso?"

Agité mis brazos en un arrebato de frustración, pero mi ingenuo padre lo interpretó como un ¡Guau! Y, con una amplia sonrisa, exclamó:

—¡Tu papá es increíble, ¿eh?!

No. Mi padre era mucho más que un simple luchador. Cuando se enfundó dos guanteletes de hierro, con movimientos rápidos y firmes, sorprendentemente ágiles para su físico, sus puños eran lo bastante fuertes como para romper la barrera del sonido, pero al mismo tiempo lo bastante fluidos como para no dejar abertura alguna, provocando que, de la sorpresa, casi se me cayera la ropa interior (o, más bien, el pañal). En mi mundo anterior, habría sido considerado un luchador de alto nivel, capaz de liderar un escuadrón de soldados, pero para mí, en ese instante, no era más que mi excéntrico padre.

Según lo que había logrado discernir, este mundo parecía ser, en esencia, simple: un lugar de magia y guerreros, donde el poder y la riqueza dictaban la posición de cada individuo en la sociedad. En ese aspecto, no era tan diferente de mi mundo anterior, salvo por la ausencia de tecnología y la sutil distinción entre la magia y el ki. En mi mundo de origen, las guerras se consideraban una forma obsoleta de resolver las disputas entre naciones. Que no se me malinterprete: por supuesto que aún existían escaramuzas a pequeña escala y se requerían ejércitos para mantener la seguridad de los ciudadanos. Sin embargo, las disputas concernientes al bienestar de una nación se dirimían en combates entre sus gobernantes, limitándose el uso del ki y las armas de combate cuerpo a cuerpo; o bien se orquestaba una batalla simulada entre batallones, donde las armas de fuego estaban restringidas para disputas menores. Por ende, los reyes no eran los típicos hombres regordetes sentados en un trono, dirigiendo con ignorancia. Debían ser luchadores formidables para representar dignamente a sus naciones.

En fin, basta de divagaciones. La moneda de este mundo parecía ser bastante sencilla, a juzgar por los intercambios de mi madre con los comerciantes. El Cobre era la moneda de menor valor, seguida por la Plata y el Oro. Si bien aún no había visto nada que costara una moneda de oro, las familias comunes podían subsistir con un par de monedas de cobre al día.

100 monedas de cobre = 1 moneda de plata.

100 monedas de plata = 1 moneda de oro.

Cada día intentaba perfeccionar las habilidades motoras de mi nuevo cuerpo, latentes en lo más profundo de mi ser. Pero pronto, esa rutinaria existencia dio un giro.